The Singer Not The Song

2011-06-01T12:57:00.000-07:00

New SHOW:

16/07 - Le Pastis, Zaragoza

End of trip // Fin de viaje

2011-04-21T11:50:00.000-07:00

The wonderful people from Thanks for the Postcard recorded a live performace of TSNTS in a backyard in Leipzig, while touring Germany and Switzerland along with Moomaw in his Megalolaopus Tour. We then drove back to Barcelona, where we had a couple wonderful shows last Saturday 4/16 at Discos Paradiso (accidentaly celebrating with them the Record Store Day) and Fantástico.

We met a lot of people on the road who have been generous to us in many ways, and we are ever thankful to them and hope to see them again soon. And those we didn't get to see. An you too.

Thanks for listening.

TSNTS

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La gente estupenda de Thanks for the Postcard grabó una actuación de TSNTS en un patio de Lepizig, durante la gira con Moomaw por Alemania y Suiza dentro de su Magalolaopus Tour. Después volvimos a Barcelona, donde dimos un par de conciertos chulísimos el pasado sábado 16 de abril en Discos Paradiso (celebrando accidentalmente con ellos el Record Store Day) y en el Fantástico.

Hemos conocido a mucha gente en la carretera que ha sido generosa con nosotros de muchas formas distintas; les estamos profundamente agradecidos y esperamos volver a verles pronto. Y a los que no llegamos a ver. Y a vosotros también.

Gracias por escuchar.

TSNTS

We're goin' on tour // Nos vamos de gira

2011-03-30T13:07:00.000-07:00

2011-03-25T11:03:00.000-07:00

by Alex Onegin

2010-07-09T05:32:00.000-07:00

All is full of love

(in Muxima, Portugal by B.)

2010-06-12T10:16:00.000-07:00

Cancelado el concierto de hoy en Le Pastis por la lluvia / Tonight's concert at Le Pastis cancelled by the rain

Este sábado en Zaragoza / This Saturday in Zaragoza:

2010-06-09T07:55:00.000-07:00

2010-05-03T02:20:00.000-07:00

Y Vic Chesnutt huyó al fin de sí mismo

El País (artículo & vídeos)

2010-04-28T05:06:00.000-07:00

2010-04-22T04:48:00.000-07:00

Mark Twain's Living Room

El domingo toqué en el Picnic, en Madrid, dentro de las Sunday Evening Music Shows que celebran mensualmente. No lo pensé en ese momento, pero resultó ser de mi agrado -ayer, entre el olor a tallarines- el que fuese el último concierto en una temporada en los escenarios de la capital. Una temporada en la que, exceptuando un homenaje a Vic Chesnutt que ocurre el 1 de mayo, voy a dedicar mis horas (las que quedan después de trabajar) a encerrarme en mi estudio casero a exprimir las melodías que recientemente están repiqueteando en mis dedos.

On Sunday I played at Picnic, in Madrid, as part of the Sunday Evening Music Shows which are held there monthly. I did not realise at the time, but yesterday it happened to be of my liking, along the smell of noodles, it to be the last concert for a while in the venues of the capital. A season in which, except for a Vic Chesnutt tribute show happening on May 1, I will spend my hours (those left after work) locked up in my home studio and squeezing those melodies that are recently making my fingers rattle.

They came 'round with them machines

2010-04-08T08:50:00.000-07:00

the singer not the song - if from javier de amescua on Vimeo.

Pilgrimage to Gosainkund, Nepal

2010-03-22T06:47:00.000-07:00

En el camino hacia el pico más alto se encontraron a un anciano sentado bajo un viejo roble, quien les enfrentó con la pregunta del trébol, con el fin de poder entrar en la Orden de la Belleza Bella.

On the way to the highest peak they found an old man sitting under an old oak, who confronted them with the cuestion of clover, in order to gain access to the Order of Beautiful Beauty.

Oh cazador, oh poeta / Oh hunter, oh poet

2010-03-16T10:28:00.000-07:00

Miguel Delibes (1920-2010)

Jean Ferrat (1930-2010)

Toda partida deja valiosos aperos a los labriegos que quedamos.

Every departure leaves valuable utensils to the remaining laborers.

Last year at Marienbad

2010-03-15T10:42:00.000-07:00

You were frowning mischievously while walking through the courtyard, hand in hand with a man who will never shake in his commitment to love you, rejoicing in the idea that the brave april sun was burning away in the distance, bringing in the light.

May all your days be gold, my child

2010-03-08T02:14:00.000-08:00

Mark Linkous - Sparklehorse (1962 – 2010)

F(r)iction

2010-03-05T04:16:00.000-08:00

photo © beron

"De un tiempo a esta parte podemos observar una tendencia ampliamente extendida a escribir novelas que parecen largos guiones de película, ni más ni menos que lo que sus autores quisieran que acabaran siendo. Hay asimismo una tendencia a producir películas de intrincada peripecia dentro de una estética y unos efectos especiales más propios de los juegos de consola. Y hay seriales televisivos cuyo objetivo no es otro que el de perpetuar el éxito de determinadas malas películas y determinadas malas novelas. Semejante fatal convergencia podría condenarnos a sacar las más deprimentes conclusiones si nos quedáramos ahí, sin tener en cuenta otros hechos."

Luis Goytisolo

Amour fou

2010-03-05T04:01:00.000-08:00

Virtual Mellotron = LOVE

Me with an Englishman

2010-02-22T09:04:00.000-08:00

Scott Dunbar One Man Band

2010-02-10T05:18:00.000-08:00

seen by Ricardo Cavolo

I love you and there's nothing I can do about it

2010-01-29T03:31:00.001-08:00

Come not between the dragon and his wrath

2010-01-21T05:38:00.000-08:00

Hay veces en las que es imprescindible, es una obligación; así, te descalzas y respiras hondo, bajas la cabeza y te ordenan caballero. Y ahora, cuando la necesidad más apremia, las bestias comprenden la materia de la gesta: "Los secretos más poderosos se revelan por medio de la intensidad y las experiencias extremas". La lluvia será ácida o no será. La belleza será violenta o no será. Renovaremos el ósculo del universo, una y otra vez, hasta hacerle gritar. Vandalismo del miocardio. La siembra, los sueños, el escozor.

Al día siguiente, mareado, me despierto. Ha crecido una flor en mi solapa y la gente sale a los balcones a recibir la invención del fuego. Lo suyo, señores, es el reloj, lo nuestro el arte.

P.D.: Gracias a Paco Ávila por su "Oda a la invención de la pólvora húmeda"

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There are times when it is unavoidable, is an obligation, so you go barefoot and breathe in deeply, lower your head and are ordered knight. And now, when need is more pressing, the animals understand the subject of the epic: "The most powerful secrets are revealed through intensity and extreme experiences." Rain will be acidic or will be not. Beauty will be violent or will be not. We will renew the kiss of the universe, time and again, until it cries. Myocardial vandalism. The sowing, the dreams, the sting.

The next day I wake up dizzy. A flower has grown in my lapel, and people look out the balconies to greet the invention of fire. What's yours, gentlemen, is clocks, what's ours is art.

PS: Thanks to Paco Avila for his "Ode to the invention of wet gunpowder"

Castizo pero ModeRRRno

2010-01-21T05:28:00.001-08:00

Esta noche a las 22:30, fiesta de inauguración de la sala Ra Ra Ra!, Madrid

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Tonight at 22:30 opening party for the new venue Ra Ra Ra! in Madrid

2010-01-01T13:58:00.000-08:00

Happy 2010 y'all!

Godspeed You, North Star Deserter

2009-12-30T04:17:00.001-08:00

VIC CHESNUTT 1964 - 2009

For donations to his family, click HERE

Phoning It In

2009-12-28T08:59:00.000-08:00

This very nice guy calls you up on the phone from California to sing and talk for some half hour; then it's aired on KDVS 90.3FM Davis and kdvs.org

Ain't that cool?

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Un tío muy majo te llama por teléfono desde California para cantar y tocar durante una media hora; después se emite en KDVS 90.3FM Davis y en kdvs.org

¿Mola, eh?

PLAY SHOW

Morning glories

2009-12-10T10:43:00.000-08:00

Attic Retribution Blues

The Lovin' Felines

Pimienta & The Blackbirds

Todo es cíclico / Everything is cyclical

2009-12-09T04:46:00.000-08:00

The Unborn Children

2009-11-23T05:58:00.000-08:00

Después de una temporada tocando conciertos solo, o acompañado al banjo y bozouki por Marcos Molina (quien seguirá yendo y viniendo), me he juntado con unos amigos para montar un grupo de acompañamiento para TSNTS que -por ahora- me gusta llamar The Unborn Children.

Estrenaremos formato y sonido el próximo jueves 3 de diciembre teloneando a Grita Goldstein y a Norton en el Wurlitzer Ballroom de Madrid.

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After some time doing shows on my own, or together with Marcos Molina on banjo and bozouki (who will come and go), I have got together with some friends to put together a live band for TSNTS that I like to call -for now- The Unborn Children.

We will inaugurate the new combo and sound next thursday, december 3rd, opening for Grita Goldstein and Norton at Wurlitzer Ballroom, Madrid.

F. Guthrie - Bajo / Bass

Juan Salamanca - Guitarra, teclados / Guitar, keyboards

Ed Zepp - Batería / Drums

Made to love magic

2009-10-27T09:52:00.000-07:00

Tengo la suerte de participar en el homenaje al eterno Nick Drake, el próximo lunes 2 de noviembre en la Sala Galileo de Madrid. Será una noche para amar la magia. Aquí el cartel del evento con todos los músicos participantes. ¡No os lo perdáis!

I have the luck of taking part at a hommage concert for the eternal Nick Drake, next monday the 2nd of November at Sala Galileo in Madrid. It will be a night to love magic. Here's the poster for the event with all participating musicians. Don't miss it!

Tarde de Picnic / Picnic Evening

2009-10-15T19:00:00.000-07:00

En el número de septiembre de la revista Plástica, Raúl Querido ha escrito una breve y bonita reseña sobre uno de los últimos conciertos en el Picnic (Madrid), donde dice cosas como éstas:

"Con tremendo aplomo, y armado tan solo de una guitarra acústica y su voz, a ambos instrumentos les exigio el máximo. Sus composiciones resuenan como blues clásico puesto al día, con reverencia y con personalidad. (...) Calidad y calidez tiene de sobra."

Y debajo, una foto tomada por María Ysasi el día de autos:

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On the september issue of Plástica magazine, Raúl Querido has written a brief and beautiful note on one of the last shows at Picnic Bar (Madrid), whre he says things like these:

"With a trmendous confidence, and only armed with an acoustic guitar and his voice, he asked the most out of both instruments. His compositions reverb like an updated classic blues, with reverence and personality. (...) He overflows with warmth and quality."

And to bottom it up, a photo taken by María Ysasi on the day of the crime:

Tropicalismo de domingo / Sunday Tropicalism

Videoappetizer

2009-08-22T18:38:00.000-07:00

Grabado en la pruba de sonido en el Costello Club, Madrid, 8-8-2009

Recorded at the soundcheck in Costello Club, Madrid, 8-8-2009

Like a puppet on a string

2009-07-13T10:08:00.000-07:00

Después de hacer una resistencia proverbial contra los cantos voluptuosos de Facebook, he pecado. Y, como buen pecador, he pecado doble: he creado una página del grupo, y además he hecho un grupo abierto para aquellos que todavía escapáis a la conquista. A ver si su poder llega tan lejos como dicen; ahí van los links:

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After a proverbial work of resistence against the voluptuous chants of Facebook, I have sinned. And, like a good sinner, I sinned twice: I created a band profile, and also I've made an open group page for those of you that still resist the conquer. Let's see if its power reaches as far as they say; here are the links:

Perfil de la banda / Band profile: http://www.facebook.com/pages/The-Singer-Not-The-Song/107166316465
Grupo / Group: http://www.facebook.com/group.php?gid=125501644923

Flashback

2009-07-08T09:58:00.000-07:00

Photo by Alex Onegin (myspace.com/dandelionstempest)

Aprovecharé para recuperar algunos de los acontecimientos ocurridos durante el parón de este blog (antes de su reconversión en canal oficioso de noticias de The Singer Not The Song). A saber:
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I will take the time now to bring back some of the recent happenings around The Singer Not The Song, which are as follows:

19 de junio, 2009
"Not I" EP editado por TRASTIENDA.ORG / "Not I" EP edited by TRASTIENDA.ORG

A la gente de la Trastienda (www.trastienda.org), un bonito proyecto de netlabel (o sea, discográfica digital), les ha gustado mucho "Not I", mi EP del año pasado, y han decidido publicarlo en su sello, en DESCARGA DIRECTA Y GRATUITA desde esta página: http://trastienda.org/author/the-singer-not-the-song/

También se puede escuchar en streaming y conocer a muchos otros grupos interesantes. El catálogo completo se puede descargar gratis desde la web de la Trastienda.

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The people from La Trastienda (www.trastienda.org), a very nice netlabel project, have like "Not I" -my last year's EP- so much that they have decided to publish it in their label, available for FREE DIRECT DOWNLOAD on this webpage: http://trastienda.org/author/the-singer-not-the-song/

You can also listen to it in streaming and get to know many other interesting bands. The whole catalogue can be downloaded for free from the Trastienda website.

27 de marzo, 2009

Rober is Roll (y JP, pero es sin R)

El pasado domingo 22 de marzo estuvimos en Radio Utopía (102.4 FM y www.radioutopia.es), invitados por D. Roberto Martínez y D. Juan Pablo Zafra del programa "Amanecer en Tequila" (http://amanecerentequila.blogspot.com), donde nos dejaron hablar sin parar, tocar unas canciones, y nos acogieron como en casa.

Aquí podéis descargaros el podcast con la emisión completa del programa:
http://www.mediafire.com/?sharekey=a86bc25242ee22e1d2db6fb9a8902bda

Y aquí los videos que hicieron con las canciones:
http://www.youtube.com/watch?v=2dAu_De4kp4
http://www.youtube.com/watch?v=E-c2FgLriew&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=40Y6iJAI_40&feature=related

No contentos con todo eso, me han invitado a tocar en una fiesta de su revista RockIsRoll (www.rockisroll.es) el próximo 29 de mayo en el Contraclub, Madrid, y D. Roberto destaca mi EP como disco recomendado en su blog, Nautilus (http://elblogdelnautilus.blogspot.com/2009/03/disco-recomendado-singer-not-song-not-i.html). Todo ello aderezado con sinceras palabras de amistad y admiración (que es mutua).

Gracias. The show goes on...
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Last Sunday, March 22nd, we were at Radio Utopía (102.4 FM & ww.radioutopia.es), invited by Mr. Roberto Martínez and Mr. Juan Pablo Zafra of the radio show "Amanecer en Tequila" (http://amanecerentequila.blogspot.com), where they let us talk non-stop, play some songs, and made us at home.

You can download the podcast with the complete program broadcast (exercise your spanish!):
http://www.mediafire.com/?sharekey=a86bc25242ee22e1d2db6fb9a8902bda

And here are the videos they shot of the songs:
http://www.youtube.com/watch?v=2dAu_De4kp4
http://www.youtube.com/watch?v=E-c2FgLriew&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=40Y6iJAI_40&feature=related

If it wasn't enough, they invited me over to play at a party for their music magazine RockIsRoll (www.rockisroll.es) on May 29th at Contraclub, Madrid, and Mr. Roberto highlights my EP as a recommended record in his blog, Nautilus (http://elblogdelnautilus.blogspot.com/2009/03/disco-recomendado-singer-not-song-not-i.html).
All of it sprinkled with sincere words of friendship and (mutual) admiration.

Thank you. The show goes on...

3 de marzo, 2009

Reseña en ¡Qué grata sorpresa! y 'The song I sing...' en un recopilatorio

Durante la minigira por Barcelona me encontré con Daniel, batería de los fabulosos Cuchillo, y le dí una copia del EP. Dijo que lo escucharía, y habló de este blog. Y aquí está...

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During the Barcelona minitour I bumped into Daniel, drummer of the fabulous Cuchillo, and I gave hima a copy of the EP. He said he would listen to it, and talked about this blog. And here it is...

http://quegratasorpresa.blogspot.com/2009/03/singer-not-song.html

2/03/09 THE SINGER NOT THE SONG

muy al margen de lo que mick jagger quería decirnos en 1961 con la canción que da nombre a este proyecto, nos imaginamos que francisco rojo está claramente convencido de que es la obra y no el artista quien ha de hablar y convencer. y a nosotros, desde luego, nos ha convencido con sus canciones de esto y no de lo contrario, pero como mínimo reflexionamos sobre la lacónica e irónica afirmación de su nombre de guerra: "el cantante, no la canción".

en mond bar recibimos su epé de su mano, recordándonos con ese gesto que sigue habiendo vida más allá de myspace, aunque finalmente y por comodidad hayamos terminado disfrutando de su propuesta dándole al play con el ratón. escuchando detenidamente los temas de su reproductor
virtual podemos vislumbrar que rojo se mueve con mucha comodidad y soltura por los caminos del pop-folk anglosajón de los sesenta y su versión americana más descarada, que le encantan los arreglos
minimalistas y psicodélicos del señor george harrison, y que no se conforma con crear un cancionero homogéneo y lineal sino que intenta explorar todas las posibilidades de su registro, mucho más amplio de lo que uno puede deducir en las primeras escuchas. mención especial para la versión de the 6ths (unos de los múltiples proyectos de stephin merritt) y para 'the song i sing when i am here', en la que despliega todo su potencial folk. buenas canciones, no hay duda.

También he recibido un mail de un chico de Alberta, Canadá, que se hace llamar 'Dress up like a Hooker, I'll be Charlie Sheen', y que elabora un recopilatorio mensual con artistas de myspace, además de hacer unas canciones cojonudas. En el mes de marzo, The song I sing when I am here abre el CD. Muchas gracias por tener esas ideas e incluirnos en ellas.
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Also, I received a mail from a guy in Alberta, Canada, who likes to be called 'Dress up like a Hooker, I'll be Charlie Sheen', and who builds up a mix CD from myspace artists, apart from writing awesome songs. In the March CD, The song I sing when I am here opens the mix. Thank you for having this kind of ideas and letting us be a part of them.

www.myspace.com/dressuplikeahookerillbecharliesheen

23 de febrero, 2009

Nueva canción; esta vez, un dueto / New song up; this time, a duet

Waltzing me all the way home es el primero de los frutos que ha dado la minigira Barcelona Singin', aparte de las experiencias, los conciertos y de la gente que estuvo allí y habló con nosotros.

Waltzing me all the way home es una canción de Stephin Merritt intepretada por Odetta para el disco 'Hyacinths & Thitsles', de su proyecto The 6ths.

La gran Odetta murió el 2 de diciembre de 2008 en Nueva York. Bob Dylan cambió su guitarra eléctrica por una Martin acústica cuando la oyó cantar por la radio.

Compré mi nueva guitarra, una Martin, en Nueva York el 14 de diciembre. Y le puse su nombre: Odetta.

The Not Knowing y yo escogimos Waltzing me all the way home para tocarla juntos en nuestros conciertos y grabarla en casa de un amigo durante la gira. Se escucha un autoarpa, una guitarra (Odetta), nuestras voces y la pericia de nuestro cómplice Dominik.

Gracias a todos.

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Waltzing me all the way home is the first outcome from the minitour Barcelona Singin', besides the experiences, the concerts and the people that was there and talked to us.

Waltzing me all the way home is a song by Stephin Merritt intepreted by Odetta for the album 'Hyacinths & Thitsles' of his project The 6ths.

The great Odetta died on December 2, 2008 in New York City. Bob Dylan traded his electric guitar for an acoustic Martin when he heard her sing on the radio

I bought my new guitar, a Martin, in New York, the 14th of December. And I gave it her name: Odetta

The Not Knowing and me chose Waltzing me all the way home to play it together at concerts and to record it at a friend's house during the tour. You can hear an autoharp, a guitar (Odetta), our voices and the know-how of our accomplice Dominik

Thank you all.

The Day The Music Died

2009-06-24T05:39:00.000-07:00

Cartel autodifamatorio, Día de la Música Heineken 2009, Madrid>

Espíritu de la Fiesta de la Música: una carta Internacional

La Fête de la Musique estriba en los principios siguientes:

1- Tiene lugar cada año el 21 de junio.

2- La Fête de la Musique celebra la música en directo, y pone de relieve la importancia y la diversidad de las prácticas musicales, en todos los géneros musicales.

3- La participación en la Fête de la Musique tiene un carácter espontáneo y gratuito por parte de los músicos tanto aficionados como profesionales.

4- Todos los conciertos son gratuitos para el público. Los organizadores se comprometen a promover la práctica musical y la música en directo gratuitamente.

5- Todos los músicos tocan gratis (es decir, no cobran).

6- La Fête de la Musique procura ser principalmente una fiesta al aire libre que tiene lugar en las calles, las plazas, los parques...

7- Asimismo, la Fête de la Musique da la oportunidad de ocupar o de abrir excepcionalmente al público sitios que tradicionalmente no se prestan a los conciertos: museos, hospitales, cárceles, edificios públicos...

8- Dentro de este contexto de un evento sin ánimo de lucro todos los organizadores asumen la promoción y el apoyo de la Fête de la Musique.

La Fiesta Internacional de la Música es un evento organizado por primera vez en 1982 (el 21 de junio) por el entonces Ministro de Cultura francés, Jack Lang, que se celebra internacionalmente al amparo de estas máximas por la sencilla razón de que son estos principios los que encierran los valores que se quieren ensalzar con esta fiesta.

El domingo, mientras el resto del mundo celebraba espontánea y desinteresadamente la Fiesta de la Música, Heineken ingresaba -en España, claro está- en sus arcas euros y euros en concepto de patrocinio, imagen de marca y posicionamiento de producto; eso sí, a cambio de una oferta pretendidamente universalista (hay más ciudades en España que Madrid, Barcelona, Valencia y Orense) con los figurines -algunos ya algo trillados- de primera plana de nuestra tan laureada y a la vez raquítica "escena indie nacional". Al calor de los juicios que me han llegado a través de amigos, conocidos, blogs, e incluso el hilo de comentarios de Facebook acoplado sobre la página oficial del "Día de la Música Heineken" (es como el infierno en la tierra, todos los males juntos en esa intrincada red de páginas donde si te descuidas y haces clic un milímetro más allá de la agenda de conciertos -completamente censurada- puedes acabar con un barril de cerveza y una gorrita oficial de la Champions League Heineken FIB Häagen-Dazs en casa, festejando quién sabe qué), mi opinión no ha mutado mucho desde el prejuicio anterior. Queriendo constatarlo, tan sólo he podido ver algunos detalles sueltos de la celebración en motores de vídeos en la red, ya que su web de vídeo es tan mala que no ofrece contenidos a la carta, sino que hay que esperar a unas incomprensibles redifusiones en un streaming de una calidad muy mejorable.

Pero, más allá de todo esto, yo estaría "encantado" de que cualquier marca de algo se encargase de un evento así para llevarlo más allá, pero me parece que lo que Heineken está haciendo es ampliar su coto de acción empresarial, una cosa muy distinta de un verdadero apoyo a nada. Apoyar la Fête de la Musique pagando a los grupos con tirón seguro de la cantera indie (sobre la que me reservaré más comentarios, no es culpa suya este desastre, tan sólo les dan bombo) no es riesgo ninguno, ni apoyo a nada que no se sepa de antemano que va a dar beneficios. Y no culpo a Heineken por querer tener beneficios, es una empresa de bebidas alcohólicas, y quiere ganar dinero. Pero es que ahora quiere tener sus beneficios en un sector, el de la música, que a pesar de estar ya en crisis -y mucho más en España- por el tratamiento de mercado que se le ha dado, Heineken se empeña en perpetuar esa tendencia sectaria y destructiva (véase la foto de cabecera), y además en controlar el cotarro. Ése es el verdadero propósito detrás del cacareado "Día de la Música Heineken", inventarse un mercado en el marco de la música en directo, más allá de su sala de conciertos (donde tienen la desvergüenza de cobrar 12 euros por 1 litro de su cerveza -producción residual para ellos- mientras el Sr. M. Ward y sus cuatro músicos cobran 22 por su concierto y su arte). La música es otra cosa, señores, aunque dé dinero.

Si de verdad se interesaran por la música empezarían por la sencilla y económica tarea de hacer reformas en su sala de la calle Princesa de Madrid para que deje de sonar como una gruta prehistórica (incluso una gruta sonaría mejor...), o, por lo menos, cumplirían con los valores que tan "desinteresadamente" se han arrogado, los de la Fête de la Musique, aunque para eso, para saltárselos a la torera, ya se han encargado ellos de llamarlo "Día de la Música" y de alumbrarlo con su estrellita (roja, ja). No es necesario ir repasando uno por uno los principios de la fiesta, los de la cervecera se han saltado casi todos (menos hacerlo al aire libre, gratis y el día 21 de junio).

Tampoco voy a detenerme demasiado en la bochornosa y autocomplaciente rueda de prensa que tuve el cuajo de ver a través de internet (siempre esperando algo menos malo...), en los babosos piropos a unos, otros y a sí mismos que algunos de los "conferenciantes" tuvieron a bien pronunciar, o en las engordadísimas y mitificadas biografías de los grupos españoles que reunieron para la ocasión, todos fichados por discográficas y bien situados en los pasillos de influencia de este país. Y aquí está el problema, así como España ha crecido económicamente muy por encima de sus posibilidades en otros sectores, la música independiente de principios de los 90 se haido asemejando a aquello contra lo que crecía (los popes anteriores, que aún siguen ahí, por cierto, en los mismos locales de copas que ellos) , y se ha instituido finalmente en una nueva pequeña burguesía musical, dejando de nuevo huérfanas las propuestas excéntricas y faltas de padrino (o Papito, como se prefiera). Y lo que ocurre es que cuando se dejan de lado estas propuestas no hay renovación, novedad, crecimiento y creación real, ni escenas, ni nada de nada, más que hypes repetitivos con fecha de caducidad.

Pues, como se ha demostrado repetidamente a lo largo de la historia, no hay peores consejeros culturales que los pequeñoburgueses, con su pensamiento estrecho y de clase oprimida que se vuelve opresora. Y ahora, encima, se alojan todos en la gran casa de la todopoderosa Heineken, una empresa que desde que irrumpió en el panorama musical de este país no ha hecho sino lucrarse y tomarnos el pelo (sino miren ustedes el cartel del FIB de este año, y recuerden sus inicios). Por suerte, aún hay refugios, y somos cada vez más los que intentamos hacer que la expresión artística -en este caso, musical- sea cada vez más abierta y plural, donde un público educado sepa escoger sus gustos y los reivindique. Así tendremos más y mejores públicos, y más y mejores artistas. Y así habrá mejores condiciones para la música -y también para su mercado-. Así habrá algo que celebrar, esperemos, un día no muy lejano.

TSNTS en el escenario Frühperlen ins Karmanoia, Fête de la Musique 2009, Berlin

Por fortuna, me he evitado presenciar este bochorno; ya fue suficiente con la especie de fiesta de pueblo (por lo cutre) que montaron el año pasado al lado de un Manzanares ocultado por los toldos de la cerveza de la estrella roja. Este año fui invitado por la organización de la Fête de la Musique en Berlin (gracias a unos conocidos que colaboraban en la programación, gestionada por el Ayuntamiento de la ciudad y de inscripción pública y abierta) para tocar en el escenario Frühperlen ins Karmanoia, en el corazón del bullente -vital y artísticamente- barrio de Neukölln. Fue un día muy especial, popular, lleno de niños y señoras turcas, abierto a todo el mundo, con un centenar de escenarios en los que artistas profesionales, amateur, famosos o desconocidos tocaban sus canciones sin esperar un duro, para celebrar la música, donde en medio del concierto un espontáneo subió a acompañarme con una flauta travesera, donde la gente con sus instrumentos tocaba en cada esquina... Digan ustedes cuál de las dos realidades se acerca más a la teoría de cómo debe organizarse este evento. Todo ello, claro está, con sus errores, que los tuvo.

Ahora, muerta la música en este país, aunque ya hace tiempo llorada, sólo queda enterrar su cadáver maltrecho, y brindar con una cerveza bien fría...

Wall of hair

2009-06-13T07:21:00.000-07:00

Como dice El Bocas: "Si es que este hombre siempre ha hecho cosas malas..."

Entremeses

2009-06-05T07:02:00.000-07:00

Como decíamos ayer... A la manera de Cervantes, dios mediante, Roy Harper de aperitivo. Estas miniaturas versificadas son las que me ha estado ayudando a conciliar el sueño (mejor, la calma) en las últimas semanas.

Hors D'Oeuvres - Roy Harper

The judge sits on his great assize
Twelve men wise with swollen thighs
Who never ever told no lies
Whose minds were ever such a size
Whose lives were ever such a prize
Whose brains bred answers just like flies
Whose answers stalked their thoughts like spies
Whose lead ball through the courtroom flies
To rip a hole clean between two eyes
That never ever wore disguise
And never ever saw blue skies
Who quickly lived now slowly dies
Who closed unopened otherwise

Well you can lead a horse to water
But you're never gonna make him drink
And you can lead a man to slaughter
But you're never gonna make him think

The critic rubs his tired arse
Scrapes his poor brains, strains and farts
And wields a pen that stops and starts
And thinks in terms of booze and tarts
And sits there playing with his parts
He says I'm much too crude and far too course
And he says this singer's just a farce
He's got no healing formulas
He's got no cure-all for our scars
He's got no bra-strap for our bras
And our sagging tits no longer hold a full house of hearts
And you know what? I don't think this little song's gonna make the charts

Well you can lead a horse to water
But you're never gonna make him drink
And you can lead a man to slaughter
But you're never gonna make him think

Vídeo en directo / Live video

2008-09-18T08:45:00.000-07:00

The Singer Not The Song - Devil Town (Live @ Das Hotel)
by franciscorojot

The Singer Not The Song tocando Devil Town, del gran Daniel Johnston, en Das Hotel, Berlin, acompañado por Andrea Burgueño en la flauta travesera. Grabado por Alex Onegin y editado por J. "Kampa" Galán.

The Singer Not The Song playing Devil Town, by the great Daniel Johnston, live in Das Hotel, Berlin, supported by Andrea Burgueño on flute. Recorded by Alex Onegin and edited by J. "Kampa" Galán.

Shows pasados / Past Shows

2008-09-14T08:23:00.000-07:00

* solo shows

¢ with band

2011

¢ 16/07 Zaragoza, LE PASTIS
* 8/07 Aínsa (Huesca), Cata-concierto "I'm the Mocker" @FESTIVAL CASTILLO DE AÍNSA

Spring shows with Moomaw

* 16/04 Barcelona, FANTÁSTICO BAR
* 16/04 Barcelona, DISCOS PARADISO (MusicWise sessions)
*
12/04 Basel, House show
*
11/04 Leipzig, Living Room show
*
10/04 Leipzig, ANALOGSOUL SHOP
* 9/04 Berlin, F12
*
8/04 Berlin, DIE FRÜHPERLE
* 5/04 Berlin, MADAME CLAUDE
*
4/04 Hamburg, MOBILE BLUES CLUB
*
22/03 Madrid, Martes Experimentales de PIOVRA @ PEPA TENCHA

2010

* 10/10 Madrid, Tres Tristes Trastes @ PICNIC

* 22/09 Madrid, CLAMORES + Marcus Doo & The Secret Family

¢ 04/08 Madrid, ESCALERA ACÚSTICA + Charles LaVaigne

* 23/07 Zaragoza, LE PASTIS + Tulsa

¢ 18/07 Madrid, PICNIC + Le Porc-Épic + Diego Montón + OK Asno + Medelia

¢ 06/07 Madrid, Presentación de la colección GET-WED! @ GALILEO GALILEI

¢ 01/05 Madrid - WEST OF ROME: Una celebración de las canciones de Vic Chesnutt @ CARACOL

* 18/04 Madrid - SUNDAY EVENING MUSIC SHOW @ PICNIC
* 26/03 Madrid - ROCK ’N’ ROLL RADIO + Moongardening Inc.
* 24/03 Madrid - FUN HOUSE + Alquitrán no es poco
* 19/03 Madrid - EISBÄR SOUNDCLUB + Moomaw + That Blasted Hound
¢ 29/01 Madrid - CONTRACLUB (Semifinales ContraIndiCanciones)
¢ 21/01 Madrid - Fiesta ARTO! "Castizo pero moderrrno" @ Sala Ra! Ra! Ra!

2009
¢ 03/12 Madrid - WURLITZER BALLROOM + Grita Goldstein + Norton
¢ 14/11 Madrid - CONTRACLUB
* 02/11 Madrid - Homenaje a Nick Drake @ GALILEO GALILEI
* 20/10 Madrid - WURLITZER BALLROOM + Marcus Doo & the Secret Family
* 17/10 Alicante- Fiesta Presentación ROKY MOUNTAINS @ Söda Bar
* 01/10 Madrid - FREEWAY + La Castafiore
* 26/09 Madrid - 1er Aniversario PICNIC
¢ 24/09 Madrid - CAFÉ LA PALMA + Le Traste
* 08/08 Madrid - Semana Ferrara @ COSTELLO + Persons
* 05/07 Madrid - PICNIC + César Jiménez + Shining Ship Lights + Tim Ten Yen
02/07 Madrid - COSTELLO + Moomaw + West of Utopia [family show]

* 21/06 Berlin - FÊTE DE LA MUSIQUE, Frühperlen ins Karmanoia (auf der Strasse Bühne)
* 19/06 Berlin - DIE FRÜHPERLE

* 11/06 Madrid - PICNIC + Le Traste
¢ 29/05 Madrid - Fiesta RockIsRoll @ CONTRACLUB + His Majesty The King
* 17/05 Madrid - TRES TRISTES TRASTES Open Mic Night @ PICNIC
¢ 18/04 Madrid - FOTOMATÓN + Moongardening Inc.

¢ 04/04 Barcelona - LA COVA DE LES CULTURES + Moomaw + The Not Knowing

22/03 AMANECER EN TEQUILA (Radio Utopía)

¢ 13/03 Madrid - TOP OF THE POPS + The Not Knowing
¢ 12/03 Madrid - FOTOMATÓN + The Not Knowing
¢ 21/02 Majadahonda - LA CASA AZUL

minigira Barcelona Singin':
* 07/02/2009 Barcelona - TRIBBIANI + The Not Knowing
* 06/02/2009 Barcelona - HELIOGÀBAL + The Not Knowing
* 05/02/2009 Barcelona - ALFA EN VIU + The Not Knowing

¢ 16/01/2009 Fuenlabrada (Madrid) - Las Noches Árticas @ EL GRITO

2008
¢ 18/12 Madrid - ART BRUT (+ Persons + SKEjBY)
¢ 10/12 Majadahonda - AUDITORIO ALFREDO KRAUSS
* 13/11 Madrid - EL JUGLAR (+ SKEjBY)
* 20/07 Berlin - DAS HOTEL
* 27/06 Madrid - SILICONA (+ SKEjBY)

OUT NOW!

2008-04-19T11:06:00.000-07:00

The new EP "Not I", by The Singer Not The Song, has been finished mixing and is out now!. Recorded during two itensive half-improvised sessions in March 2008 by the wonderful countryside of Villena, Spain, the recording was assisted by Rafael de Juan, a cult local musician. These four songs are the first release of what is to come. Please visit The Singer Not The Song's myspace page (myspace.com/thesingernotthesong) and take a listen.

If you want a copy of "Not I" on CD (3 euros + shipping costs), please write to itsthesingernotthesong@gmail.com

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Ya está terminado el EP "Not I", por The Singer Not The Song. Grabado durante dos intensas sesiones medio improvisadas en Marzo de 2008, en el fantástico campo de Villena, España, la grabación fue asistida por Rafael de Juan, músico local de culto. Estas cuatro canciones son el primer adelanto de lo que vendrá. Por favor, visita el myspace de The Singer Not The Song (myspace.com/thesingernotthesong) y escúchalo.

Si quieres una copia de "Not I" en CD (3 euros + gastos de envío), escribe a itsthesingernotthesong@gmail.com .

Harischandra Ghat

2007-03-06T15:48:00.000-08:00

El sonido del martillo sobre el clavo que ha de hender los troncos de madera. El oficio de los muertos. Los perros merodean. No obtendrán los restos de aquel cadáver que se llevan en la barca hacia el centro del río. El río se lo traga. La barca vuelve a la orilla.
Las vacas, al lado de la parihuela vacía. Indiferentes.
El fuego de los muertos calienta a los vivos. El arte de quemar a los muertos. Un arte de casta. El fuego arde en la orilla, casi sobre el agua. Los hombres miran. No esperan. Nadie espera. Nada ni nadie, aquí, espera nunca. Están. El muerto consumiéndose en su lecho de brasas, los hombres de pie sobre el barro. El gran linga de cobre domina como un faro el lugar del crematorio. Dice la fertilidad de la muerte, dice el universo.
Retiran lo que ha quedado de la madera, troncos ennegrecidos que servirán, tal vez, para otro fuego. Nada se pierde. Lo vivo nace de lo muerto.

Chantal Maillard, Diarios Indios (Pág. 60)

Bajo los tilos

2007-02-21T04:41:00.000-08:00

Extravasación del (Prefacio a) Filimor forrado de niño

2007-02-12T15:51:00.000-08:00

O quizá en la base de la obra se encuentra la capital y mortal tortura

del verdor infrahumano, de los pimpollos, hojitas, botones
o la tortura del desarrollo no-desarrollado
o quizá el dolor de la forma no formada
o el pesar de ser creado, en nuestro yo, por otros hombres
el sufrimiento de la violación física y psíquica
la tortura de dinamizantes tensiones interhumanas
la curva tortura, todavía no aclarada del todo, del desvío psíquico
la molestia marginal de la luxación psíquca y la pifia psíquica
la incesante pena de la traición y la disonancia
el sufrimiento automático del mecanismo y el automatismo
el sufrimiento simétrico de la analogía y el análogo sufrimiento de la simetría
o, a lo mejor, el sufrimiento de las partes del cuerpo y de la perturbación referente a la jerarquía entre los miembros sueltos
aflicción del infantilismo benigno
del culito, de la pedagogía, del escolarismo
de la inocencia e ingenuidad inconsolables
del alejamiento de la realidad
de la quimera, ilusión, divagación, ficción
del idealismo superior
del idealismo inferior, burdo y rinconal
de los sueños de segundo orden
o quizá el tormento asombroso del achicamiento, empequeñecimiento
tortura del candidato eterno
de la aspiración
del aprendizaje interminable
o quizá, sencillamente, la tortura de esforzarse por superarse más allá de sus propias fuerzas y la consiguiente tortura del nopodermiento general y particular
erosión de la superioridad
sufrimiento de despreciar
sufrimiento de la poesía superior e inferior
la tortura sorda del estancamiento psíquico
tormento torcido de lo torcido, de la cogida desleal e incorrecta
o, más bien, la congoja de la edad en su sentido general y particular
tortura del anacronismo
tortura del modernismo
sufrimiento a causa de la formación de nuevas capas sociales
dolor de los semicultos
dolor de los incultos
dolor de los cultos
o quizá, sencillamente, la tortura de la indecencia microculta
el dolor de la estupidez
de la sabiduría
de la fealdad
de las hermosuras, encantos, hechizos
o puede ser, el sufrimiento de la mortal lógica y consecuencia en la tontería
desconsuelo de recitar
la despreciación de imitar
el aburrido tormento del aburrimiento y del repetir siempre lo mismo
o, posiblemente, la hipomaniacal tortura hipomaniacal
la indecible tristeza de lo indecible
la tristeza de la no-sublimación
el dolor del dedo
de la uña
de la muela
de la oreja
la tortura de la espantosa interdependencia, del mutuo delimitamiento, de la compenetración recíproca de todas las torturas y todas las partes y, además, el sufrimiento de ciento cincuenta y seis mil trescientos veinticuatro y medio otros dolores sin contar a las mujeres y los niños (como diría un viejo autor francés del siglo XVI). ¿De qué tortura hacer la básica tataratortura y qué parte tomar como punto de partida, por dónde agarrar el infolio y qué agarrar de las torturas y partes mencionadas antes?¡Malditas partes, acaso nunca me libraré de vosotras, oh, qué opulencia de partes y qué riqueza de torturas! ¿Dónde estará la directriz tatarabuela y qué tortura tomar como base: la metafísica o la física, sociológica o psicológica? Y, sin embargo, debo, debo y no puedo no deber, porque el mundo sería capaz de declarar que no tengo conciencia de mis fines y giro absurdamente alrededor de mi talón. Pero, en este caso, a lo mejor sería más razonable definir y demostrar con palabras la génesis misma de la obra, no basándose en torturas, sino frente a algo al respecto, en lo que a ella se refiere y concierne. Que la obra ha nacido:

frente a los pedagogos y alumnos de las escuelas
en vista de los sabios entontecidos
respecto de los seres profundizados y elevados
en lo que concierne a las señeras figuras de la literatura contemporánea nacional y a los más acabados, construidos y enriquecidos representantes de la crítica frente a las colegialas
en dependencia de los maduros y mundanos
en dependencia de los distinguidos, refinados, narcisos, estetizantes y brillantes
frente a los conocedores de la vida
en el cautiverio de las tías culturales
frente al vecindario urbano
en vista de la nobleza rural
en lo que se refiere a los pequeños médicos provincianos, los ingenieros y empleados de estrechos horizontes
en lo que se refiere a los altos empleados, los médicos y abogados de horizontes más amplios
en lo que concierne a la aristocracia de nacimiento y alas demás aristocracias
frente al vulgo

Ferdydurke (pp. 222-225), Witold Gombrowicz

Unter den Linden: Asinfonía para una avenida -Despojo abocetado #2-

2007-02-12T03:32:00.000-08:00

I

Mis cajas de respuesta se han parado. O tal vez hayan sido las de pregunta… Prueba: el movimiento en sí es una imagen, una imagen veloz, fugaz, una lumbre encendida, de la cual recibir un calor. Las respuestas.

El calor, viene resbalando calle abajo, hecho un ovillo de uñas… Allí, allí donde se arremolinan los patos (mira cómo hunden la cabeza en el agua), allí donde se cruzan las sombras. Recuerdo que tenía una cara, dentadas maxaladas y mastodónticas… no puede ser mamút, no puede ser que fueran lanzas. Ya no hay uña, calle, maxilar, ya no hay aquí, y hace tiempo que una ausencia cosquillea entre las mantas. No estoy, y no estoy preocupado, sólo desespero… Y es como brindar por travesías contra el viento (siempre se brinda contra algo), contra la marea, contra el propio zarpar. Sí, ya he vuelto a la rivalidad, el cenáculo empañado de saliva y tenedores… No poder escarmentar del todo -¿y es que es necesario? Estar diciendo esto que dice alguien que no está aquí…- Tal vez nunca hubiese aquí, ni estampa ni calle abajo ni nada que rodase, nadie rodaría, ni nada… como ahora… ¡Ah! pero nunca se sabrá, está archivado en el fondo del castillo, en la tripa de Kafka. Estáperonoestá.

No escucho siquiera el murmullo de la arcilla, el susurro del lodazal, que ni contesta ni sabe (el encuestador se retira a sus aposentos). Espero el tronco hueco en el que seremos alojados; ni siquiera ahí nos querremos dar la mano. El asco, la repugnancia, el repelús. Podría venir, estar aquí, aparecerse. La arcada, el espasmo.

Soy un niño abrumado bajo el peso de los tilos. No llega, nada llega (¿dónde está esto que ahora me rodea?). No tengo una ciencia estable, mi vara de medida es el palmo, lo cierro y estrujo en él el mundo amedrentado. Un oso atrapa una trucha muerta de un zarpazo. Todo está ahora aquí, en la zarpa, rociando su sangre sobre la nieve, que no llega, como la veo partir ahora, cuajada de trenzas. No es que falte desde hace mucho, aún la veo subirse al tren… Los trenes vienen ahora repletos de personas. Todo está aquí ahora, gotas, pulso, enjambre… El oso alérgico, la zarpa rosa, la sangre blanca.

Tenemos imágenes que se

“agitan”, y el significado

no es simplemente algo que esté

muy claro. Son, por ejemplo,

las bombillas, que desaparecen

en la oscuridad, y es

este modelo de accidentes de coche

y miedo. Un joven

yace estirado en el suelo

desnudo bajo una gran

claridad y “agita”

su mano. Ese joven soy

yo. El significado de

dicha escena es sencillo.

Como si en el recuerdo

sólo esta única “imagen”

fuese real. “Hice” esto

y más tarde, cuando terminé,

este “movimiento” quedó atrás. Visto

desde bien cerca, desparecen

las partes individuales y se convierten en “miedo”.

Luz artificial, Rolf Dieter Brinkmann

(Traducción autóctona y semilibre)

III

Se van... se mueren... tienen tres tipos distintos de enfermedades... se van los castaños de Europa. Eso me cuenta Roderick dibujando las hojas cerradas y amarillentas del castaño del patio. Las familias, los parentescos… A veces son como epidemias de hemofilia. Recuerdo de pronto un cuadro en el que creía ser un pintor y estaba compartiendo aliento con unas subnormales. Los tilos son sus primos, de los castaños… ¿se irán también? ¿como nosotros? Ella diría que no,… y que sí, que siempre estarían, como nosotros. Que siempre estarían nosotros, vosotros… Pero ha pasado un hipocampo negro y ha sellado la memoria con pez.

Es invierno. Una temporada ha pasado una estación un vehemente rescate de los pinos y una revolución de las laderas. Han salido los barcos, han vaciado las lonjas, no hay ron, no hay rumores, no hay un destino de no-llegada. Veo a alguien al fondo, de fondo. ¿Pero qué me digo? También ella falta a la cita con las estaciones. No he vivido nada desde el otoño, no te recuerdo pero te siento cerca, crujiendo en mis huesos… es extraño… ¿tú me recuerdas?

IV

Están marchitos los lugares, los sonidos, los animales. ¿Ser caníbal por el otro, o por uno mismo? ¿Un ser caníbal?

Baja la voz, espera el silencio de los cisnes, el silencio que salta de entre sus cantos, agazapado como el cazador de las palabras -asesino dirían algunos, luego venderían rifles-. El silencio que se obtura, que palidece y se llena de sonidos. El aleteo del silencio.

Piensa en eso que giraba, que lucía en el fondo de la charca; piensa en el cielo plomizo de mil películas mil veces mil insomnios en las que nos creímos vaqueros. Piensa golpe, disparo y polvo. Piensa azul, bordados en las ventanas, piensa un horizonte que no piense en negro.

Habita en las cuevas un baile diabólico, una danza que crece como los anillos en los árboles, entre los años y los hombres. Un silencio de clarinete, de percusión, de ditirambo. Baila el enjambre, baila el panal, baila –esperando- la hidra, baila el corro de adoquines, los cuervos, bailan los parones, los tirones, baila un dosificador caliente, un artefacto de luz, baila la sal en el fondo de las marismas, baila…

Eso era todo… bastaba un dos un dos y comenzar, contrabajo, saxo. Bastaba Charlie Parker, que murió de risa. Bastaba su risa. De hecho, ya basta desde hace mucho.

Desgajé la naranja, aunque yo ya sabía que no, que será un no… Aunque una cosa sí es cierta: la soledad del mar y los males de abril.

Los trenes que van a Bruselas paran en Berlín, los trenes van vacíos, el mundo está lleno de trenes buenos, sus pasajeros son ancestros, epígonos, homónimos y heterónimos... Son trenes de jugo gástrico, de acidez. Los trenes han embancado, han jugado al juego malo, pero siempre hay trenes buenos. Los trenes aprenden a ser árboles, aprenden a hacer nudos y echar flor…. aprenden a desaprenderse. Hay trenes que gozan de mi aprecio, y hay trenes que deben descarrilar. Hay un tren para cada uno, hay trenes-burra para los que no van a pedales, pero eso no son trenes... En todos los rostros hay un tren, ése es su encanto.

Y yo no tengo problemas, sólo misterios…

Ilumina ahora, oh Musa, los ojos de este ciego para engarzar con pulso firme las constelaciones. Tejed enredaderas de fuego, marcad los lugares con brasas y recordad la vida en el humo, copiad sus versos eternos.

Yo tengo en mí un sagrario incendiado.

Y las lenguas, por fin, podrán arder… y consumirse.

Entre los pinos pálidos (Los peros)

2007-02-09T04:01:00.000-08:00

...fumando hilos de plátano (oh, oh, pantano) llegó la siesta -a un cuarto de espalda, me de... ¡STOP!, escucho un no-rojo (pero peli-rrojo) que se eleva entre los copos:

- ¿Qué es esto? ¿Se puede?
- Sí, es boceto, pero es...
- Pero sí o pero no, pero algo
- Pues eso, pero sí (y no también, pero calla)
- ¡Pero bueno!
- ¿Pero qué? (broma fácil, perroquet)
- Pero nada
- ¿Pero seguro?
- Pero, ¿qué quieres?
- Pues... es que el hombre
tiene hambre por el hambre que vendrá
que no ceja en su cernirse agarrotando,
paralizante, como un nombre impuesto.

Siembra serpientes, siembra, que te muerdan luego los tobillos, que te ofrzcan fruta, que tú te pararás, incrédulo, y que no son más que serpentinas, eso es, serpentinas (siempre encontrando palabras yuxtapuestas, que me alivien, que te alienten, que nos cierren la retirada...) ¿Tú? No, yo no, él. Esto..., nosotros también comulgaremos, antes de que vuelvan las nieves.

- Y nuestros cuellos serán fuente de hedor.
- El mismo que desprenden los cuchillos de matanza.

- Pero....

Huso del lengüaje i-rrealidad

2007-02-09T03:51:00.000-08:00

Hay un fingido menosprecio de todas las cosas que, de hecho, los hombres toman más en serio, de todas las cosas más inmediatas. Por ejemplo, se dice "sólo se come para vivir", - una desvergonzada mentira, como aquella que habla de la procreación como del autentico propósito de toda voluptuosidad. A la inversa, la alta consideración de las "cosas más importantes" casi nunca es del todo sincera: en estos terrenos, por cierto los sacerdotes y los metafísicos nos han acostumbrado por completo a un uso del lenguaje fingidamente exagerado, aunque no han conseguido persuadir al sentimiento, que a estas cosas más importantes no las toma más en serio que a aquella menospreciadas cosas más inmediatas. - Esta doble hipocresía tiene de todos modos una desgraciada consecuencia, que a las cosas más inmediatas, por ejemplo la comida, la vivienda, los vestidos y las relaciones, las hacemos objeto de permanente, imparcial y general reflexión y modificación, sino que, como eso se considera degradante, alejamos de ellas nuestra seriedad intelectual y artística; de manera que en este punto la costumbre y la frivolidad triunfan fácilmente sobre los desprevenidos, y en especial sobre la juventud inexperta: en tanto que, por otra parte, nuestras continuas infracciones de las más elementales leyes del cuerpo y del espíritu nos llevan a todos, jóvenes y viejos, a una vergonzosa dependencia y esclavitud, -me refiero a esa dependencia superflua en el fondo, de médicos maestros y especialistas del alma, cuya presión todavía continúa gravitando sobre toda la sociedad.

Friedrich Nietzsche, El caminante y su sombra #5

My body is a cage that keeps me from dancing with the one I love

2007-02-09T03:41:00.000-08:00

...but my mind holds the key.

el mirlito (revisited)

2007-01-27T13:24:00.000-08:00

se tuerce el mirlito, se mece, se yergue y enloquece.

Il cavallo (traducción libre)

2007-01-25T06:56:00.000-08:00

Yo no soy el caballo
de Caracalla como ¿Quién? supone;
no corro derbys, no me cebo de hierba,
no fui hombre Fórmula 1 y ni siquiera
de al trote. Traté de ser
un hombre y ya era demasiado
para mí (y para él).

Eugenio Montale, Diario del '71 y del '72

Idumea entre achaques egipcios

2007-01-25T05:00:00.000-08:00

Aceptó por fin, con convencimiento de impotencia, que no servía ni era capaz de mandar. Que estaba solo y aislado de sí. Afortunadamente, se quitó de enmedio en el provecho de los útiles, los acalmados. Melancolía, bendito matarratas.
FERNANDO PÉREZ FERNÁNDEZ

Padre, no te he hecho caso. Ni a ti, madre.

Ni a mi colección de maestros, consideré que estaban demasiado amaestrados. No eran para mi sus palabras. Ni siquiera las mías eran para mi (en húngaro sería lo mismo: mío, para mi), esas pequeñas babosas de la conciencia a las que yo ayudaba a resbalar por mis brazos, viéndolas caer y retorcerse, y aprovechar tan solo su mucosidad aliviante recubriendo mis trepanadas manos. Y después, con ojo sádico (Antipater heródico), volver a hurgar. No creí la gravedad, el aire... y respiraba diciendo que es una amalgama, un nudo gordiano, es una mazorca de maíz. (Madre, lo sabes.) Y yo lo sé, pero me aguanto. Me he aguantado mis heces mil veces, las he transportado como una chinchilla fiel. Mira, hijo, no ves cómo no son morales asquerosas de infames despojos humanos, leprosos correteando detrás de ti por la calle para tocarte. No te hagas tanto caso.

-No pienses, no pienses en ti (Tú sólo sabes hablar de ti... bueno, ¿y de quién sino? Y poco. Y mal.)

Y yo rascaba y almacenaba y apilaba una capa sobre otra, unidas por finos cuchillos. Se abrió allí la herida, a la que constantemente regaba con sal. Y aún hoy la miro y la veo supurar sus burbujeantes aleaciones que quieren apretarse y cerrar la piel, cortar el despilfarro económico de su orificidad. Gettava pesci vivi a pellicani famelici... Pero no es esto para pedir perdones, no es cirugía preventiva. No hay aguaceros sin regusto a traición (me estoy calando, me digo). Y me pongo de nuevo un rato más bajo el grifo fofo de mi complacencia, sonriendo a una aparición gusanesca que fermenta en el espejo (estás bien, estás vivo). Pero la Vida es una lucha que perdí de repente, as on a festal day in early spring.

Todo ha pasado por esa criba estratosférica de la sublimación. (Va a doler, me decía, me va a...) Y todo ese ciclo se completa con el nomadismo, la noria constante con meta en Edom, siempre en lo rojizo. Allí también las rocas me simulaban (and I am born to die), el pulso del suelo marcando constantes composiciones arrítmicas, ora tango, ora tango, ora vals. ¿Qué prefiero preferir? ¿Prefiero algo? ¿Y si prefiero, quién prefiere? Y aún más, ¿se debe preferir? ¡Si no sé bailar! Estoy prefiriendo pensar esto, por la pasiva, por la tumbona en el patio trasero de la lucidez, por los cohetes que se remojaron en agua bendita (los remojaste tú, los mojaste y remojaste), por la fatal barba de los tiempos, de los pasados y los futuros. El presente es su báculo, un campo magnético que revela su presencia en sonidos, como es este silencio este silencio este... En mi soledad he visto cosas muy claras que no son verdad. Este silencio y sus músicos, bardados tras la luna cromada de los oídos, de las palabras, de sus gestos, desencajándose las mandíbulas (pronunciaciones antimaxiladas). Se ríen de mi, no oye el silencio que estamos tocando, se dicen.

-Sería conveniente que madurase usted el oído, se le aclarará mucho la visión, la luma cromada, se descromará. Pero ¿cómo? ¿La Muerte sin su velos, sin sus perfumes? (Carcajadas) Y ya podrán subir o bajar las mareas, a usted eso no le hará daño (¡no puede ser que lo sepan! ¿acaso no disimulo bien mi dolor?) En todo caso, le vendrá bien, queremos decir, Esto, decimos... le sanará. Es decir, que no le maleará, o por lo menos no como hasta ahora, o por lo menos eso no, o por lo menos... ¿por lo menos? ¿y por lo más? ¿No es allí, arriba, largo alto ancho todo, más?. Podrá dedicarse tranquilamente entonces a la labor de imitar el canto de los ruiseñores, como usted desea (pero, ¿cómo pueden saber Eso?) Y, cogiendo aguja e hilo, me cosí la boca.

Ahora, tras muchos tirones, me he descosido, y los labios parecen un piano de teclas de carne bamboleante, mi saliva se ha enrojecido (¿otra vez? los diques que construimos son de risa...) Pero quería decir esto, aunque fuese lo último que hiciese antes de hundirme en esa roca, de hundirme esa roca en la frente, de acabar con los hechos y contrahechos, de ver resplandores, y creerlos. Incluso puede que vuelva a apostar, desde niñó amé el póquer y el hipódromo. Pero antes, la piedra, la caliza roja, el betún de mi nombre, ese autófobo yo atascado en el marco de la puerta (¡Cúanto has crecido! Demasiado, señora...) Me he quedado un rato pensando en hacerles a los cisnes unas buenas dentaduras de diamante, para que despedazen bien el cuerpo fofo tendido durante kilómetros a lo largo del canal. Vallas y veredas, palabras y postes, marcas, balizas, puntos de apoyo creo que alguien los llama. Basta con no serrar todos los bastones y luego intentar olvidarlo. Por ahora (pero no, no basta, mira lo que te dice la piedra roja, te dice más rojo, más más y siempre... ¿ahora?), en fin, no hacer caso dicen, aparca el cerebro en doble fila, y que piten (me lo dicen pitándome amorosamente, pintando de nuevo el sonido de rojo), por ahora, decía, puede ser que sí, o que no. Intentaré buscar jueces no adictos. Todos los que conozco desintegran los pensamientos o los entronan antes de leerlos, sentados cantando mazurcas al calor de sus bodegas de ácido sulfúrico. Me recuerdo demasiado a mi mismo diciéndome esto, me apunto con mi fusil al pecho, o al ombligo. ¡Eh, Picho! ¿Recuerdas aquel ombligo... recuerdas el ombligo sobre el prado verde? El ombligo, el ombligo, Picho, ¿dónde está?

Lo olvidaré, el ombligo, y todo irá mejor. Porque voy a mentir mejor, y a mi el primero.

Sierra, señorío, sapiencial Serafín

2007-01-17T16:32:00.000-08:00

El jubilicenciado dejó la vida sedentaria y se internó en suburbanismos de corte de nata y franela, chiclado el aire emparedado de gafas de sol. Así se presentaron las estaciones en que este banco ha estado desde siempre, ocupado y cubierto de hojas, cimentando el paralelismo atmosférico y dejando de lado cuestiones de vasos comunicantes y puestas de sol.

Tan sólo un brote de cuchicheos, una bandada de mapaches, un cinturón de meteoritos y una sopa fría. "Soy el menoscuarto de la existencia", quería decir cuarto menguante, como un duelo a través de los rayos del sol, reflejados lenta y sorpresivamente en la nieve, que simpre acaba doblemente abatido, ya la parte derecha del cuello, ya las caderas. En medio del pantano del este se erguía una esfinge bubónica de calado extrahumano. Siempre se decía que cómo iba a ser de otra manera, ¡había que ver con las indecentadas que se gastan en otras partes! Y aquí se paraban a regurgitar la frase y contemparla espasmódica en sus palmas.

Las siguientes veces fue menos normal, todos se revoltijaban entre los abetos agarrados de las gabardinas, se escupían las manos alborozados de que la saliva no les calase la carne. Una tarde rebotaban las orejas contra los muros, enarbolaban sus deliciosos enjambres de toruramiento, y uno se le acercó, y le dijo, silencioso: "No es tú, seremos vosotros." Nadie pudo ponerse a cubierto, y esa respuesta satisfizo por los aires y los dientes saltaron en cascada por el suelo.

Sound and vision

2006-12-15T08:16:00.000-08:00

Siempre fui un alucinado. Las voces han sido y son presencias de pasado y futuro, el presente es su báculo. La afección infantil más frecuente era la digresión, el perplejismo ante el absurdo de que las cosas fueran en orden hacia su propio calvario, los versos silbados por las persianas: un yo futuro que me prohibiese comidas, o el niño de nombre exacto al mío con el que, siameses, bautizábamos hormigas en las guarderías, en orden estricto de aplastamiento. A menudo también era en la música donde se escondían los enigmas de esos desvelos aniñados; en los filos nudos del sonido y la armonía palpitaban agazapadas las voces de la visión. Curioso que fueran voces.

Las imágenes, evidentemente, eran algo implícito en ese impulso sonoro. Vertían vino espumoso de copas alzadas por personas que, tan sólo por medio de retazos, he llegado a creer conocer como a mi homónimo baptista. Eso si es que a alguno de esos a quienes creemos conocer en realidad les conocemos, comprobadlo con un espejo. Es tal vez ese el problema, el alucinar. Dejar un reguero seco de ideas cadavéricas. Las palabras se quedan cojas, como es costumbre en ellas y en nuestras bocas.

Indicem poeticus

2006-12-08T14:05:00.000-08:00

I am a man now
I am, as you know, Walter Llywarch
I found them between far hills, by a frozen lake
I had gone on Easter Day
I have done it again
I have gone out, a possessed witch
I jump with terror seeing him
I lay in an agony of imagination as the wind
I left my room at last, I walked
I ordered this, this clean wood box
I saw the spiders marching through the air
I share my kneebones with the gnat
I sit in the top of the wood, my eyes closed
I think of all the thoghts through history
I walk on the waste-ground for no good reason
I will consider the outnumbering dead
I woke to a shout - 'I am Alpha and Omega'
Iago Prytherch his name, though, be it allowed
If my darling were once to decide
I'm afraid of needles
In a real city, from a real house
In the silence that prolongs the span.

-----------that is---------------

Soy un hombre ahora
soy, como sabéis, Walter Llywarch
les encontré entre colinas lejanas, junto a un lago helado
me marché en Pascua
lo he vuelto a hacer
he salido, un bruja poseída
salto de miedo al verle
yazgo en una agonía de la imaginación como el viento
dejé mi habitación al fin, caminé
encargué esto, esta caja de madera limpia
vi a las arañas marchando por el aire
comparto mis rodillas con el tábano
estoy sentado sobre la madera, con los ojos cerrados
pienso en todos los pensamientos a través de la historia
paseo por la escombrera sin un buen motivo
tendré en cuenta los muertos incontables
me desperté con un grito - "Yo soy Alfa y Omega"
su nombre Iago Prytherch, a pesar de todo, sea permitido
si mi cariño se decidiese de una vez
tengo miedo a las agujas
en una ciudad real, desde una casa real
en el silencio que prolonga el palmo.

No, nada, y algo más

2006-11-25T20:36:00.000-08:00

No son las 3, son más de las 4, y no es que sea tarde, es que no sé qué hora es. Estaría tal vez mejor durmiendo o tal vez debiera, como estoy, estar despierto. El caso es que si me apoyo hacia la izquierda un poco puedo darme contra el suelo. Lo que no sé es si al caer me despertaría. Hace unos días hice lo mismo y funcionó, no sé si fue que me dormí o me desperté, pero estaba en otra parte. Y ahora, si lo recuerdo, puedo estar en donde quiera. Y por eso estoy hablando contigo, no porque esté escribiendo (en mi imaginación, claro) un correo electrónico, que es algo que no hago nunca (¡qué ocurrencias...!). Y da la casualidad que mientras pienso esto está sonando música, que tal vez esté tocando yo, o que tal vez estuviese tocando en otro momento. El caso es que me reconozco en alguna parte (o frase, en éstas incluso un poco también...). Claro que también me pasa eso cuando, solo, escucho el silencio. Entonces me doy cuenta, veo cómo caen las cosas a mi alrededor en sus sitios, imantadas por la eterna fuerza de su presencia contingente ahí y ahora, donde están. Pero también, como decía un amigo mío -no recuerdo si inglés o mallorquín- "espera veneno de las aguas estancadas". Y entre esas frases, hablando contigo, ha comenzado a sonar la tarde, que está aquí a mi lado, a la izquierda, empezando a caerse también. Y ha sonado un géiser fuerte, ha sonado dentro de las paredes, que se han desperezado. Y en ese momento he sabido también que estaba despierto al lado de otras personas que estaban también despiertas, de pie, y fuera ha empezado a llover. Siempre llueve cuando algo es solemne, incluso cuando es fingida la solemnidad. Por eso llueve en casi todos los entierros.

Aparte de esos que estaban aquí, el resto creo que está aún dormido, y, para no molestarle (todavía), me he propuesto dar pasos de bailarina, apoyando las punteras con ligereza y precisión. Y me he puesto a bailar debajo del tejado, o puede que fuera en mi casa, con la lluvia cayendo en la mesa y los libros. Y ha sido un baile muy suave que me ha contagiado de despertar, del que brilla en los momentos rojos en los que cae el sol (cuando se levanta es porque se ha caído). Los soles no son otra cosa que herramientas, son palancas de luz que no todos saben utilizar. Paseando por Potsdam encontré una plaza redonda y silenciosa rodeada de casa bajas. En el medio de la plaza había una amplia rotonda con bancos en torno a un cataño. El castaño aún conservaba bastanttes hojas, cerradas y amarillentas. Los castaños están enfermos, se van a morir. Tienen tres tipos de enfermedades distintas, se van los castaños de Europa me decía Roderick dibujando a través de la ventana de mi salón las hojas cerradas y amarillentas del castaño del patio. Cerca de un gran montón de hojas secas encontré un par de pantuflas roídas que eran la imagen de la paz. Y en torno a la rotonda había casas, todas casas unifamiliares, de aspecto señorial. En todas ellas podía imaginarse una vida tan apacible que uno podría dejarse las pantuflas en la calle cualquier mañana. El sueño creo que continuaba...

Pero es mejor ir atando los cabos y abriendo las puertas: enfrente de la casa que escogí como propia en ese momento hay una iglesia con un pequeño jardín alrededor. Allí había un contador de energía solar, que ofrecía los datos actualizados de la fuerza del sol y de la energía que proporcionaba a los paneles del tejado de la iglesia. No creo que estuviesen colocados en el tejado de la iglesia, yo allí no los ví, pero sí que noté un resplandor nada propio de las tejas en uno de los edificios accesorios del templo. Y además, al pie del contador crecían unas rosas extraterrestres. Entonces me desperté. Estuve dormido, creo. Pero me desperté. Y supe que el sueño sólo volvería para hacer las paces conmigo.

Tal vez intente ahora tirarme hacia la izquierda y dormir.

Über das Nichts

2006-09-17T15:16:00.000-07:00

Al filo de un cuarto de espalda me dejé, de pronto.

Respirar -a un tiempo desataviado de pulgas y crecido de piojos- supuso que me revení en una bonita egagrópila de estaño fundido y lacada en duramadre. Estalló el festejo, los cohetes silbaban entre bocanadas de aire plomizo, de humo respirable, de azúcar de caña disuleto en bilis. Antaño se festejaba mejor, o los días que escogían a tales efectos no tenían nada que ver con hoy. O serán los cohetes, que ya no son como los de antes...

I Can't Get No

2006-09-05T17:41:00.000-07:00

Concomitancias

2006-08-30T06:10:00.000-07:00

Nadie hizo caso al hombre del tiempo, y se desencadenaron las siete pestes sobre el polo Sur.

Entre los dedos de los pies encontraron asombrados las minas del rey Salomón.

Todo lo que creció y subió acabó por darse de bruces contra el cielo. La maratón dejó de celebrarse entre asteroides.

La fanfarria le ha cortado los cables al acordeón; un niño sordo grita de espanto.

Una piedra saltó fuera de sí. Era su hermana gemela.

¡Cien marsupios al precio de cien!

Enterraron al pez bocabajo, y el mar dejó de hacer olas...

Los árboles detonaron las hojas secas en medio de la primavera.

Alguien que vive en una isla también tiene miedo, y respira entrecortado mientras muere...

Buel ta de Vacanciones

2006-08-27T15:40:00.000-07:00

Tras el merecido reposo y su ligereza vacancional, el resto torpe y bravo de un simio desbravado se cercena las yugulares flotando en un vaso de gazpacho. El frío debate entre la vida y la muerte centra el reflujo neuronal, aprisiona los cráneos malformados dejados ingenuamente a secar al sol, los deprime en su oportunidad de salvar el bache a favor de la vida, cercena el hueco yermo de sus occipitales y aspira... (ay) Con lentas uñas arañan el verano y sus secuaces, gritan como ha gritado el fuego al arder escapado, fugitivo, abrasado(...) Lamen la espalda del tiempo y empujan con todo su peso el frágil proceso del derrumbamiento, el cataclismo, la difteria de un nuevo amanecer. Lisa y Yanamente se fueron a bañar, Lisa se ahogó, ¿quién quedó? En cuanto al rResto, rresultó rrabiosamente rrevenido, y así afilamos en corro las flechas de la debacle susurrando canciones de hoguera y regando los gladiolos con coñac.

¡Ponte de rrodillas, mamón!

Berlinale

2006-06-14T10:47:00.000-07:00

En medio de todo el revuelo que suele causar la domesticación, me veo de nuevo empujado a un éxodo, a un registro teutónico y un grado mayor de congelación digital (esta palabra admite todas las lecturas que se desee).

Un movimiento de raíz cuadrada de pi, exaltado en perfecto cánon de bala o presupuesto real de bayonetas. El aire densamente poblado de miradas del café-concierto, el golpe astuto de liguero, la enagua perfilada en un sueño acalorado de Enero, el cascabel que suena y el banquete de los gatos. Más tarde el cielo comentará en voz baja lo del caballero aquel de aspecto aniñado, de pelo rebelde y ojos de carbón encendido. El aire del Sur estará próximo a todas las azoteas congeladas, a los tejados de cristal y a las gargantas de doble fondo.

Pero el pueblo unido, los que se han quedado, continuarán a mi lado, y nos iremos de cualqier sitio al que vayamos, y volveremos, y será para marcharnos; y nos marcharemos, y será como estar de vuelta.

La Rapsodia, el Niño y el Lenguado

2006-05-16T17:02:00.000-07:00

Las palabras bastan (¿o sobran?)

(también tenemos un link a la derecha, y dos puertas a cada lado del pasillo para evacuar...)

Dios y yo

2006-04-26T11:40:00.000-07:00

No sé quién está peor.

La Metamorfosis de la Liturgia

2006-04-09T18:28:00.000-07:00

Indicaciones de posicionamiento para recibir un bluend sermón melódico y un descuento para la lobotomía, existe y se elentronifica así una vez un Hiper-Violúnculo evueltito en cinta roja a la derecha de aquí, es decir, ese es el problema, decir, y ese ser es también un buen cachazo de idea, de pierna suelta, que de lo claro que está, vivifica, y muchos de los buenos también lo creen así... ¿Cómo?

Hijiheñe y circo

2006-04-03T05:41:00.000-07:00

Hagamos caso del ligre y del sauce chepudo que recita a Espronceda al revés, vela a toda, banda por cañones con cien, vuela sino el mar no corta, bergantín, velero, Un... Lavarse los dientes infecta el hipocampo de la memoria, lustra la conciencia limpia de la ducha aromátyca, del cojín de borlas tan precioso, que costó un dineral que es de esa tela tan buena, sí, ¿no sabes?, esa que dan las cabras en la India...

Odiemos juntos el dentífrico: no vaciléis ante los distrofosfatos del cubreciclo dental, ni de su periodoncia tentadora y jugosa. Perderéis los apéndices corporales uno tras otro, casi sin daros cuenta y con una tremenda felicidad.

...Dieron rienda suelta al latrocinio, y sus encías se
reblandecieron como el pulpo seco...

Zanja (a=0

2006-04-03T05:21:00.000-07:00

"La música de Wagner es anti-goethiana. En realidad, Goethe falta en la música alemana así como en la política alemana"

F. Nietzsche, Fragmentos póstumos

(primavera 1888).

La boda de Kafka

2006-03-27T12:15:00.000-08:00

Fue un lunes gris y triste como hoy. Sí, son curiosas las metáforas del tiempo, y las formas y contornos que delimitan en torno a un cuerpo derretido y yermo, como dejando debajo de la almohada un deseo tras otro para colgárselos luego al cuello, y de ahí a la viga más alta.

Como bien dice K., el problema es determinar el peso exacto de la caída, el impacto primordial de los intelectos cruzados en las juntas de los adoquines. En el fondo, dice (M. de mesa, Monsieur) que sí, que vale más el acero que la cuerda.

Y es más mucho potente dudar que creer, según el diccionario y el apostatado. Miraré bien a cada lado de la calle. Seguidme, cobardes

Hang on to each other

2006-03-27T12:08:00.000-08:00

Any fuckin' thing you love

Hommage au carré

2006-03-27T11:57:00.000-08:00

Tibi omnes ángeli tibi caei et univérsae potestátes: Tibi chérubim et séraphim incessábili voce proclámant...